Succede che poi il tuo corpo si addormenti.

All’improvviso, a tratti non senti più le braccia, le mani. Spesso, troppo spesso, anche la testa. Tutto si intorpidisce, tutto formicola, tutto punzecchia e brucia.

Succede che poi fai una serie di risonanze magnetiche a raffica dalle quali non si capisce molto.

Succede che poi qualcuno ti dica che, forse, un po’, devi pure iniziare a preoccuparti.

Succede che poi ti suggeriscano di approfondire. Di fare altri esami e di iniziare a pensare che magari il futuro sarà diverso.

 

 

Succede che poi il medico che si occupa di curare la tua testa e il tuo cuore ti dica che il problema sta dentro te. Sta nelle cose che non riesci a dirti. In quelle che non puoi accettare.

Succede che poi quelle cose le dici a lui e, anche se continui a non poterle accettare, senti che qualcosa è cambiato.

Succede che poi il tuo corpo, pian piano, si sveglia. Senza più addormentarsi.

Succede che poi insieme a quel “sonno” se n’è andata una parte di me.

Succede che alcune verità sono inaffrontabili.

Succede che poi mi sembra, spesso,  troppo spesso, di non esistere più.